In questi giorni il tuo urlo muto, fratello mio,

sangue mio, trova la sua transustanziazione -

e scusate se parlo difficile, ma ho avuto la

- sfortuna -

di imparare delle parole,

l'ho avuta sì

e questo mi costerà di essere spedita al riciclaggio

dei rifiuti solidi dei maiali,

come al tempo della rivoluzione culturale maoista,

in una qualche sorta di ridicolo rovesciamento

della storia. Perché sono un'intellettuale, sì,

buonista, sì, radical e pure un po' chic,

- hanno scordato di darmi il rolex, ma tant'è,

l'ignominia mi tocca lo stesso.

Mi tocca lo stesso veder insultate persone degne e miti

che si battono perché non si perda la memoria

dell'abisso nazista, mentre altre sfilano

sotto la croce uncinata a viso aperto, come se nulla fosse,

mangiano in tavole imbandite con menù che inneggiano all'infame

assassino che ha trascinato l'Italia nella polvere e nell'ignominia

della guerra, sorridono persino. Nel centenario di Primo Levi,

nell'anniversario della morte di Pier Paolo Pasolini

questo è quello che mi tocca, Paolo mio.

Mi tocca vedere l'irrilevanza della sinistra ripiegata sul suo ombelico

mentre scompare l'umanità,

l'umanesimo e la ricerca di quel minimo di equità

che non ci faccia vergognare

di alzare gli occhi sull'altro.

Mi tocca vedere che paghiamo i lager libici, vendiamo le armi

agli assassini siriani, affamiamo i bambini yemeniti,

assistiamo inermi al ritorno delle paradittature latino americane

e che altro ti devo dire, Paolo mio?

Tutto si tiene, fratello caro,

tutto si tiene. Cosa potevi gridare tu,

più di tutto quello che davanti ai nostri occhi

già allora  era andato distrutto, s'era trasformato in niente?

Cos'altro potevi gridare, se non il nulla?